Пурга душу греет
Первый раз пожалел, что поехал на своей «копейке». Тягали даже Лендроверы. Зима решила прийти сразу, насовсем и именно туда, куда я на охоту собрался. Но загонная охота это всегда праздник и ни какой погодой его не испортить. И хотя за окном, как на крайнем севере, все продолжали праздновать...

Я, как обычно поступают с «нарезными» стрелками, был оставлен прикрывать тылы на рапсовом поле. Конечно же, я послал бы их всех подальше, если б на поле не шла реальная лосиная тропа, а у нас лицензий было… Да еще морозы тисканули и этой ночью лоси уже жевали рапс, следили. А вдруг рядом легли. Жду.

Вдруг, БАХ, БАХ, ... БАХ, БАХ...

Когда уже не считаешь выстрелы, а собаки ревут не умолкая, становится как-то веселее, теплее, и дуйка уже ни по чем, и снежные шапки на елках, как одеяла укутывают уже не их, а тебя, не давая ветру залезть под самую душу. А душа, уже вся «ушла в пятки» и напряглась там в ожидании бурного охотничьего «оргазма»...
Вижу, из леса вылетает секачь с рыжим боком, хвост трубой и тяжело «галопит» передо мной через все еще зеленое поле. Стрелять их в эту пору уже рискованно – во всю гон идет. Следом за ним пегий гончак. Красиво идет, с голосом. Жаль, что не наш...

Собираемся. С делянки быстро съезжает чужой джип с хозяевами гончака. Даже собаку звать не стали. Ну что тут скажешь…

Ладно, работы много. Достаю нож, разбираем и складываем добычу в УАЗик. И отправив двоих в деревню топить баню и варить чугунок, сами двинулись дальше.

Пурга поднялась, и пока мы добрались, кругом уже были сугробы. Эт хорошо, люблю после баньки поваляться в пушистом снегу. Попарились знатно, уселись за стол. Чугун ребер готов и водка тоже.

Пьем, жуем, ждем...

Ждем, когда утихнет вьюга, чтобы ночью попробовать еще и скрадом. Вроде бы стихло. Едем.

Переходов масса! Это ж надо, обычно с первым снегом зверь затаивается, а тут столько находили, пока мы в бане мылись. Подходя к прикормочной, встречаем кабана. Оценить в ночник его размеры не реально, поэтому не стреляем. Ладно, завтра весь день впереди. Поехали спать.

По пути наткнулись на инспекцию, надо же и им не спится. Дорогу перекрыли, тормозят. Беседа малоприятная, но решили расстаться мирно. Потраченное время и испорченное настроение слегка компенсирует поздно работающий «сельмаг».

Пьем, клянем, спим...

Утро почему-то наступило только в обед, что реально предвещало возможно всего лишь один загон. А по сему решив сделать его максимально продуктивным, обрезаем знакомый массив. Местные его шутя, зоопарком кличут. Все переходы заснежило, ничего не разобрать. Ладно гоним.

Стою крайним, мерзну. Вдруг свист, шум... Собаки у нас диковинные - «микролайки». Неужто они так пищат? Бегу. Дальше по линии никого – можно. Странно, звуки как будто сверху откуда-то. Задираю голову и вижу стаю больших белых лебедей. Бедолаги, куда они в такую непогоду?

Провожаю взглядом гордых птиц, а справа БАХ, БАХ...

Вскидываюсь и я, стреляю. Слева еще перебегают. Разворачиваюсь, стреляю и туда. Роняю пулей осинку, иду по следу – крови нет. Слышу «Дошел» по первому лосю. Подходим – смотрим. Шансов у зверя не было – попали оба.

Ладно работы много. Достаю нож, разбираем и складываем добычу в УАЗик. Отправляемся в деревню…

Пока на дворе идет дележ, в коем я не особо люблю участвовать, хозяйский собака, подаренный гостившими россиянами-охотниками, тянет к мясу за цепь свою будку.

- «Потнер» по кличке Амур - говорит хозяин.

- Какой нафиг «потнер»? – говорю.

- Как эт какой? с гордостью говорит хозяин, - "Английски". Эт, говорит, смесь гончака и «потнера».

Вглядываюсь, о боже! Бедный собака.

- Поинтер, - говорю?

- Во во «потнер» - говорит хозяин.

Даааааааааааа... и правда вылитый поинтер, только кг. 80 наверно. Белый, в курцхарную крапинку, два четких поинтериных пятна по бортам. Курносая квадратная морда. Грудняк как у льва. Хоть в гипсе лепи.

- А охоту как любит, - говорит владелец «потнера», рас на жинку, в грибах три раза по кругу лосей загонял, с голосом.

Смотреть на собаку без слез не могу, лапу переднюю подгибает, СТОИТ!!! Подойдешь, а он тебе как гончак лапы на плечи кладет. В УАЗе дверь открываешь, заскакивает - на охоту вези. Не берешь, бежит за машиной следом вместе с будкой...

Профессионально жарю печенку. Благо есть и лучок, и молоко, и сметанка. Да и магазин пока еще работает.

Пьем, курим, поем.

И на душе хорошо как-то стало от того, что приехавший с нами молодой охотник добыл своего первого кабана, а ничейный деревенский мальчуган Пашка, которого все в коллективе «сыном полка» кличут, честно отходив в загон со взрослыми, получил свою равную пайку мяса и сковороду лосиной печенки для сестер и мамы, и милый дедок о семидесяти трех годах с гончаком, ружьем и вещмешком за плечами, будто еще с войны не снимая, как всегда щедро весь день раздавал молодым охотникам форы.

2008 г.

Автор: Butch