Азарт.

Дождь, а я на охоту еду. Еду и думаю – совсем больной. КРЕЙЗИ ХАНТЕР Ю. Наверное есть такой диагноз. Или как говорил один киногерой из фильма ДМБ, «пользуя» чьих-то вдов на кладбище: «Надышаться можно только ветром». Так вот о чем это я. Ветер, порывами обрывая кроны деревьев, как самоуверенный парикмахер кидал их на лобовое стекло видавшей виды «копейки».

Небо затянуло тучами, похоронив долгожданную луну. Какая нахрен охота в такую «вальпургиеву» ночь. Собака и та не делает даже слабых попыток соскочить с не любимого заднего сиденья. Егеря жаль. Он и внешне то реально уже на зомби похож. Высокий, лысый, глаза заспанные. Сегодня я, вчера еще кто-то, завтра и т.д. А что делать, еще пару недель, поля поднимутся и конец трофейной охоте. Чем потом «спиногрызов» кормить. Едем.

Первое же поле рисует в «ночнике» два черных силуэта метров за 500-700. Большие - говорю я. Если будет табун, стрелять не буду – кидаю на ходу егерю и бегу по ветру. Эх, злаки поднялись – можно поросят и не заметить. Какое там. Пройдя метров двести вижу два табуна ( голов одиннадцать «перезимков» ) и справа «одинца» ладного. Возвращаюсь. Советуюсь. Прошу «Одинца», но получаю добро на «перезимка». В душе понимаю, что сейчас «свиноматку» легко с «секачем» спутать - облиняли уже. Иду. На поле рекогнасцировка. «Секача» не видно, зато сразу за «купелой» посреди поля еще один табун «перезимков». Резвятся, выбегая из кустов на поле, и тут же, гонимые осторожной мамашей, снова в кусты. До них близко метров сто, нет меньше это темнота «крадет» я знаю. Эх «кавилу» не взял, поленился. Сажусь, смотрю в «Дедала». Трава, скрывая их на половину, не дает выцелить «по месту». Встаю, вскидываюсь – руки трясутся от долгой ходьбы и волнения. Надо подходить ближе. Остается метров ТРИДЦАТЬ. Все пора. Свинья, почуяв неладное, гонит их в «купелу», нервно хрюкая при каждой их попытке выбежать на поле. Сижу наверное целую вечность. Руки затекли. В глазу пятно черное от ночника будто «зайчиков» поймал. Ну, сколько можно. Осторожно, чтобы не задеть свинью, жму в высунувшегося из кустов и скрывающегося наполовину в траве кабанчика. Шлепка характерного нет. Рикошет!? Пуля уходит «на деревню». В доле секунды все кабаны, «обгоняя олимпийский чемпионов по бегу» скрываются из виду. Только тот стреляный кабанчик как-то не уверенно отстает, озираясь по сторонам. «Провожаю» его вторым выстрелом, так «безшансовно». Иду смотреть, что за фигня, какие на хрен рикошеты с ТРИДЦАТИ - то метров! Ага, вот чего они тут резвились. Жлобы колхозники вместо того, что бы согласовать с охотхозяйством, куда девать зерноотходы, взяли и высыпали их за «купелой» с глаз долой. Как они бы пригодились зимой в лесу, на подкормочных. Сейчас на полях зверю и так еды хватает, а когда надо, зимой ни у кого не допросишься………. Промах 100%. Ничего не понимая, смотрю на поле. Дальний табун, сгруппировавшись, тоже неспешно двинулся в путь. Пора уходить и мне. И вдруг из кустов выбегают штук 15-20 полосатиков и кидаются мне под ноги – хоть шапкой лови. Следом за ними две «мамаши». Увидали меня, насупились. Уши торчком. Стало жутковато. Я кабанами-то крещеный. Двигаясь сначала задом, а затем, показав зад им, уношу «его» с поля от греха подальше, оставляя свиней в «непонятках». В этих же самых «непонятках» возвратившись туда поутру и не найдя ни чего, что помогло бы прояснить ситуацию еду домой. Грустно. Настроение не меняет ни тот же дальний табун, «обрезанный» мной на другом попутном поле, ни заяц, смешно кувыркавшийся перед машиной, зачарованный светом фар, ни птичка уводившая нас ( машину ) наверное от гнезда, ни рассвет в ожидании «козла-великана» ( судя по свежим после дождя, ночным, почти оленьим следам на противопожарной полосе ). Спать. Очень хочется спать………………

Летом 2007-го.

Автор: Butch