Салют вальдшнепам.


Опаздывая на тягу, летел под 150. И это было все, что я мог выжать из своей старушки. Свернув в лес и не обращая внимания на колеи, и торчащие корни кривой дороги вперед, до упора в поваленную бурей, ставшую уже родной, могучую зеленую ель.

На ходу, нырнув под ремень ягдташа и напялив шляпу с самодельным пером, бегу напролом, сквозь голый ольшаник, по широкой кабаньей тропе, перепрыгивая через их «купальни» и заросшие полувековым мхом старые солдатские окопы.

Как-то, среди деревенских прошел слух, что приезжий на охоту фашист-пенсионер искал, утопленный в этих краях свой авто, с важными портфелЯми. Мульон предлагал. И этот факт сподвиг таки местных копателей на поиск легкой наживы. Да только акромя старых касок да ржавых берданок ни чего найдено не было. Да и те интересовали разве что местного участкового…

- Эх, не правильно это все! - на бегу ловлю себя на мысли.
- Не такой она должна быть – «королевская» охота.

И едва ступив ногой на заветный стрелковый номер среди знакомой полянки, понимаю: спешил не зря.


Первого ленивого «хоркуна» провожаю лишь взглядом. А лес гудит. Странно. Обычно трепетно ждешь, когда умолкнут на какой-то миг все лесные обитатели и только тогда, где-то там из небытия вдруг вылетает заветное «Хор-Хор»…

Когда-то давно, решив, что на эту охоту буду ходить только со старой двудулкой и безо всяких там магнум-патронов, порою был даже горд за себя. И теперь уже наверно никогда не смогу понять нынешнюю молодежь, таскающую с собой в леса всевозможные современные «пулеметы».

А тяга идет не переставая, не давая залезть дрожащей в охотничьем азарте рукой за холодной латунной гильзой, снаряженной дымарем.

Как я был счастлив, когда удалось выдурить этот порох у знакомого хозяина магазина, привезшего его на заказ какому-то местному городскому эстету. Все же есть в нем это чаруещее своей первобытностью и отдающее лохматой дедовской стариной, магическое очарование…

Первый дуплет, второпях провожает налетевшего кулика, вдоль еще голых веток столетних лиственных «великанов».

- Наверно не попал. - решил я.

И тут же в стволе снова два не тяжелых заряда, бережно запаянных сынишкой церковной свечой.

Как он готовился к этой обещанной мной охоте. Но засапливив под вечер, был настоятельно оставлен дома мамой. Ну да бог с ним. Не последняя эта его тяга.

После первых, тогда еще не показавшихся мягкими выстрелов, я тут же был нагло облаян, готовящимся к весенним схваткам самцом косули. У них скоро гон и ему ни как нельзя терпеть чужака на своей территории…

И только лишь третий мой выстрел, расставил таки все точки над и. Войлочные пыжи, так подозрительно свободно входившие намедни в гильзы, не справляются со своей задачей.

Вот оно что. А я то наивный давя на газ всю дорогу, думал, где взять потом силы общипать ИХ всех среди ночи.

Ну, да так оно и лучше, решил я и не стал менять патроны на заводские. Пусть сегодня счет открывают «долгоносики».

И вдруг, как будто прознав про это, на голову чуть не садясь, налетает парочка: «Цвык-Цвык»…

Рука не поднялась пальнуть по «влюбленным». Хай себе летят………..

Темнеет. По последнему налетевшему, решаю из второго ствола не стрелять. Первым же салютую этой самой красивой и благородной охоте, воспетой поэтами «не современниками» и подаренной нам историей предков.

Весна 2007-го.

Автор: Butch